Filhos de Cronos

Hoje, alguém me disse que não tinha tempo.
Assim, tão cruamente quanto isto.
Que o trabalho lhe ocupa o tempo todo.
É uma expressão vulgar, bem sei, nos dias que correm, mas tive pena. Dele. Por ele. A minha geração aprendeu a afirmar-se não (só) pela qualidade mas (sobretudo) pela quantidade de tempo dispendido na sua profissão. Não ter tempo é sinal de empenho, de rigor. Ter tempo é sinal de preguiça.
Admiramos os que passam o dia a sprintar sem que, ainda assim, consigam corresponder ao muito que o mundo espera deles. São filhos de Cronos, o pai que devora a própria descendência. Os minutos passam, transformam-se em horas, dias, anos. O tempo devora-os.
E desprezamos os que estão sempre disponíveis. Não importa se trabalharam tanto tempo como os outros, se se organizaram de maneira diferente justamente para estarem lá para quem lhes é caro. Não se queixam, não correm, não bufam, e passamo-lhes o atestado: se tens tempo, não te esforças.
Quem me conhece sabe que eu tenho tempo. Tê-lo-ei sempre: o tempo é meu, porquanto não é meu dono. Reneguei Cronos e, como Régio, sou filha de Deus e do Diabo. Por isso, estarei sempre disponível para os que sabem que o meu tempo, que é precioso, também é deles.