(Ainda) um postal de férias

Férias ou são férias ou não são férias.

Colocada esta prévia, elementar e lapalissiana questão, aqui ficam as minhas vénias por todas as profundas asserções que os distintos colegas persuactivos têm vindo a publicar e as quais, por óbvio desvio para ponderosas questões balneares, não tenho comentado, ainda que as vá seguindo com o interesse habitual. Que não tem sido defraudado, diga-se.

Chegado, entretanto, o meu tempo de voltar às lides, começo – devagar, devagarinho… – com um breve postal de férias, quase intimista, ainda, para evitar emoções demasiado violentas no «arranque».

Como será sabido por alguns, fui-me até ao Algarve, a banhos de sol e salsas ondas para um velho lugarejo piscatório, ali entalado a caminho de Sagres…

Piscatório que já foi, pois agora a coisa resume-se a uma escassíssima mão-cheia de muito velhos pescadores, teimosos e empedernidos, que encontram um sentido para a Vida nessa diária busca de sustento, em barquitos de escassos dois metros, alguns ainda movidos a força de remos.

Assistindo, em certa madrugada, à sua chegada a terra, vindos da faina nocturna, ainda com mar em estertores de levante, e no meio dos ingentes trabalhos necessários para acostar e deixar em porto seguro os frágeis botes, fiquei no meio da dúvida se aqueles sexagenários, septuagenários e octogenários assumiam a dimensão da poesia ou padeciam de alguma enfermidade mental ainda não catalogada.

Mais quando me foi dado perceber o produto individual da pesca de cada botezito – meio balde de lulas ou de chocos, duas ou três sardas, um polvo de meio palmo e algum sarguito distraído ­– aí quedei-me estarrecido.

Pois, que a pesca vai má… Ele é o arrasto a dar cabo dos fundos e o tempo que anda mudado, eu sei cá…

E em fim de sacrifício, perante a minha disposição de lhes comprar, ainda assim, algum peixito fresco, para consumo doméstico e corresponder, de pobre modo, ao que me pareceu tão incomensurável esforço, dizem-me, entre desconfiados e timoratos, que o pescado apenas pode ser por eles comercializado na lota de Lagos, distante cerca de quinze quilómetros, conforme recente legislação em vigor.

O quê? Esses três chocos, duas lulas, três sardas e um sargo? Pois, isso mesmo! A quinze quilómetros daqui…? E isso compensa? – pergunto eu do alto da minha supina burrice urbana. Fiquei, claro está, sem resposta e sem peixe.  

Ou seja… Não, não vos conto mais nada, pois todos já entenderam tudo.

E quem não tenha entendido deverá ser da seita do iluminado que congeminou tal legislação.

Voltem-se para o mar, diz-nos o mais alto magistrado da nação, por acaso também algarvio, mas pouco embarcadiço… Mas deve ser só para lhe fazer um manguito. Ao mar, entenda-se.