Perdidos

Sejam que horas forem (exceptuando a manhã), estão ali.
Avisto-os aqui da secretária, se esticar o pescoço e olhar para a direita: são sempre entre dez e quinze, têm todos entre 16/17 e vinte e (muito) poucos anos, ar de gunas e nada que fazer. Passam infindáveis horas repartidos por dois dos bancos do enorme jardim à frente do meu prédio e vão repartindo o tempo entre o jogo da sueca, os cânticos que insultam um clube de futebol e muita cerveja. Quando partem, deixam vidros no chão e os bancos vazios: nunca vi mais ninguém ocupá-los.
Moram dois ou três quarteirões acima, num bairro (não no sentido portuense do termo, de bairro social, mas de bairro enquanto zona de uma localidade) que ali estava muitas décadas antes de estes prédios terem ocupado o lugar de campos de lavoura. São filhos de ninguém: desconhecem regras, horários ou a necessidade de fazer pela vida. São mal-educados, falam alto, sujam tudo mas fazem festas aos cães.
Um dia, pu-los em debandada porque deram pontapés num caixote do lixo até o fazer cair do poste onde ele estava agarrado (surpreendentemente, a vizinhança age como se eles fosse invisíveis e silenciosos, ignorando-os e passando ao largo); voltaram mais tarde, vi-os aqui da janela do escritório, para o pôr no sítio. Não sei se foram eles que me riscaram a porta do carro, mas tenho a certeza que lhes ganho o respeito de cada vez que passo rente ao grupo e não me importo que a Petra se aproxime.
Não gosto deles nem do barulho que fazem nem da indolência que personificam. Mas não posso deixar de me compadecer com o ar quase feliz com que vêem passar uma vida que não têm capacidade de agarrar. E, só por isso, quase me apetecia mandar deitar a Petra, sentar-me com eles, jogar uma cartada, partilhar uma mini e perceber como é que se acabou assim, sem sequer se ter começado.