olá, cidadãos!

Passei ao longo de largas dezenas de anos desta vida a regar ideais, a plantar alvoradas, a adubar utopias... Cultivo essa vida, ainda e (espero bem que) sempre, por ter interiorizado ser a Humanidade um bem maior e passível de permanente melhoria em que a mim, sua parte integrante ainda que ínfima, cabe a obrigação, transcendente e intangível, de participar e de ser útil, mesmo que nem sempre aproveitável a contento, lado a lado com o meu semelhante.

Cheguei, entretanto, ao ponto a que todos nós chegamos, neste rincão do mundo, janela debruçada sobre o mar Atlântico, muito pouco esperançoso e sequer sem esperar que o meu filho ache adequado ou pertinente manter a estirpe, tal a atribulação de que é o viver um dia-a-dia sem horizontes.

Os velhos suicidam-se. Os novos suicidam a geração vindoura. E se alguém quiser dizer-me que isso não é culpa dos governantes que nos têm caído no prato, é favor saírem-me da frente!

Chateia-me isto, o que é que vocês querem? Creio bem que não foi para nada disto que, gerações após gerações, chegaram até mim. E, também, chegaram até cada um daqueles que me estejam a ler.

Recordo o meu pai. Ainda consigo chegar aos meus avôs. E às avós, também. E, não, não os vejo envolvidos nesta mixórdia pasmacenta e pantanosa em que esbracejamos, aflitos.

Cultivaram couves, livros, saberes, sabores. Arados e martelos e bigornas. Transmitiram, com maior ou menor jeito, o testemunho de que amanhã é que vai ser…!

Não vivo acima das minhas possibilidades. E, se alguma vez tal ocorreu, paguei-o com língua de palmo, a taxas de juro de fazerem empalidecer de inveja quaisquer agiotas medievais, mais ou menos judeus.

Sei, entretanto, que alguém vive muito acima das minhas possibilidades.

Olho para o meu filho e para os filhos dos meus companheiros de viagem e não tenho nenhuma sugestão a dar-lhes. Não tenho, pelos vistos, nenhum legado a deixar-lhes.

Perdi a carroça da História e arrasto-os comigo? Ou terá chegado o tempo de erguer novas barricadas e inventar as bandeiras que o futuro deve empunhar?

Não sei. Mas estou, muito seriamente empenhado, a pensar no assunto.

E para aqueles que padecem da maleita do nada-se-pode-fazerite, ocorre-me sugerir algumas ideias de desobediência civil – que é do que a corja anda a precisar -, à português suave, definitivamente temporário ou provisoriamente definitivo:

- os gajos, que são gajos, podem pensar em deixar crescer as pilosidades faciais e clamar que não as cortarão enquanto este governo não for derrubado. Eis aí um modo eficaz e barato de dar a cara à luta, na verdadeira acepção do termo e em favor de uma causa, política como o caraças. Um novo tango dos barbudos contra a tanga dos sabujos…

- as gajas poderão fazer algo similar, enxameando o País que temos com potenciais Godivas morenas e algumas loiras, mas todas genuínas, curvilíneas e exaltantes, de cabelos à Madalena-que-não-se-arrepende e, pelo contrário, se a deixarem, ainda há-de ir mais longe na rebeldia, selvagem, afoita e cabeluda;

- entretanto, eles e elas, sem emprego, sem perspectivas, sem arco-íris nem horizontes, devem correr todos, pressurosos, a inscreverem-se nas juventudes partidárias do chamado «arco do poder» - mas, note-se, em todas e em simultâneo! – e, depois de lá estarem dentro, exijam cargos de assessorias, de mordomias, de confrarias, de assimetrias, de arrebaldarias, de regalias, de flostrias…

Será, quiçá, um novo Abril sem cravos, mas com cravas. Às avessas, portanto, mas sempre Abril. Um universo glorioso e uniforme de cravas a exigirem igualdade de tratamento discricionário. Um amanhã que não canta, mas assarapanta e avassala. A igualdade de acesso ao condomínio fechado, à sinecura, ao beneplácito, à prebenda, ao nepotismo.  

Afinal, apenas o cultivo do conceito de que, para pior, também eu sou capaz e de que o Sol, quando nasce, há-de ser para todos, se Deus quiser e se o Diabo deixar… 

Mas, fundamentalmente, cada um de nós a optar por sobreviver à sombra da bananeira, como modo airoso de singrar na vida, a despeito de sabermos da existência de uma parte da Humanidade que não tem, sequer, como viver. Todos iguais, enfim, na desgraça de sermos como fizermos.

O «outro», como a Alice do filme, já não mora aqui…  

E, a talhe de foice, é sempre bom lembrar: